Les Initiés : Écrits de l'ombre

Frank Molina, journaliste autrefois renommé et respecté, était assis en silence, le dos contre le mur froid de son appartement faiblement éclairé. Le faible bourdonnement d'une unique lumière au plafond dansait dans la pièce, projetant des ombres étranges sur les murs. Il avait depuis longtemps abandonné toute semblance de vie en dehors de ces murs, choisissant plutôt de vivre une vie d'anonymat dans la clandestinité. Le public le connaissait sous le nom de « Lazare », un nom que lui avait donné la communauté en ligne, attirée par son style brut et inflexible. Ses articles avaient autrefois orné les couvertures des principaux journaux et magazines, mais un scandale survenu quelques années auparavant avait irrémédiablement nui à sa réputation. Le regard autrefois admiratif du public s'était transformé en mépris, et Frank avait désormais du mal à trouver du réconfort dans le monde qu'il connaissait autrefois si intimement. Alors que le silence s'éternisait, ses doigts se déplaçaient sur le clavier, tapant le flux rythmique de son dernier article. C'était un article sur les disparités croissantes entre les nantis et les démunis du monde, mais les pensées étaient empreintes d'une touche de réflexion personnelle. Il ne pouvait s'empêcher de penser que si seulement il avait découvert la vérité plus tôt, les choses auraient peut-être été différentes pour lui. Mais il savait que cette complaisance ne servait qu'à alimenter les ténèbres qui le rongeaient de l'intérieur. Au moment où ses doigts semblaient trouver un rythme, le grincement de la porte d'entrée brisa le silence, résonnant dans toute la pièce. Son cœur rata un battement alors que ses yeux scrutaient le petit appartement avec un mélange d'appréhension et de crainte. Il connaissait la procédure : toute personne indésirable était une menace potentielle. Lentement, il se dirigea vers le judas, un regard hésitant à travers les limites du judas confirma son intuition morbide : un visiteur indésirable. Alors que son estomac se nouait, une main hésitante atteignit la serrure de la porte. Qui était-ce et que voulaient-ils ? Un coup d'œil rapide et furtif autour de la pièce ne révéla que la faible lumière qui projetait des ombres, ses papiers d'écriture éparpillés et un sentiment persistant de vide. Il prit une profonde inspiration et ouvrit la porte en grand, s'attendant à un journaliste à la recherche de commentaires, ou à un ancien collègue en colère exigeant des réponses. Au lieu de cela, il trouva un spectacle particulier et macabre. Deux yeux désincarnés le fixaient en retour : leur surface blanc laiteux avait été déchirée pour révéler une rougeur brute en dessous – et il était impossible de distinguer le haut du bas. Sous les yeux se trouvait un morceau de papier sans prétention couvert de taches écarlates. Le cœur de Frank se serra alors qu'un malaise rampant remontait le long de sa colonne vertébrale, faisant picoter la peau de son cou. Pendant un instant, le temps sembla s'arrêter alors qu'il luttait pour comprendre ce qu'il voyait. Les yeux étaient sectionnés, une entaille répugnante entourant leur bord, comme arrachés des orbites de leur propriétaire. Mais le morceau de papier portait un message indubitable griffonné à l'encre rouge – « Bienvenue, Lazare. » Comme si un interrupteur avait été actionné dans sa tête, les sens de Frank sont passés en mode overdrive, reconstituant des souvenirs fragmentés qu'il avait essayé de réprimer pendant des années. Il fit un pas en arrière devant l'abomination à sa porte, essayant de se vider l'esprit embrumé, tandis que son cœur battait un rythme effréné. Cela faisait des années qu'il avait quitté les gros titres de la ville, fuyant une enquête journalistique qui lui avait presque coûté sa carrière et sa santé mentale. Quelque chose avait déclenché une réaction traumatisante en lui, quelque chose de si sombre, si malveillant qu'il l'avait envoyé se cacher, où il supposait pouvoir se perdre à jamais. Une peur rampante s'empara de lui alors que ses souvenirs réapparaissaient comme une marée montante, entraînant avec eux les fantômes de son passé trouble. Ce message macabre laissait entrevoir que quelque chose de bien plus sinistre l'attendait, quelque chose de bien plus sinistre et personnel. Frank savait avec une certitude qui le faisait frissonner que cette entité sombre avait été réveillée par ses écrits anonymes – sa série Lazare – une série où la vérité et la fiction s'estompaient à chaque tournant. Il ferma la porte sur les yeux et recula devant l'image gravée dans sa mémoire, mais il était déjà trop tard. Une vague d'anxiété s'abattit sur lui alors que des pensées plus troublantes et des souvenirs fragmentés commençaient à affluer, menaçant de détruire le mince vernis de son personnage soigneusement construit. Soudain, sa vie tranquille dans la clandestinité n'était plus. Dans un moment de sombre prise de conscience, Frank sut que son existence ne lui appartenait plus – le passé l'avait rattrapé, avec une férocité macabre qui changerait le cours de sa vie à jamais. Son obscurité autrefois paisible était devenue un terrain fertile pour le chaos alors que son esprit se débattait avec des visions de son propre passé traumatisant, où les ténèbres attendaient depuis longtemps. Le silence étrange fut remplacé par une cacophonie de questions : qui était ce monstre ? Et était-il, Frank Molina, désormais engagé dans un combat pour sa vie alors que les corps s'accumulaient et que les messages devenaient de plus en plus troublants ? Une chose était claire : Lazare était de retour, mais la question était : pour combien de temps ?